Sábado. Com Chet Baker a bater o contra-ritmo nos meus dedos.O jornal está espalhado pela mesa da sala, a cama ainda desfeita, o sono não mora cá. Cheira a café na casa da família. Quando se passa o tempo a correr, há coisas que ficam esquecidas nos bolsos da memória, como se fossem trocos de somenos importância. E às vezes só nos lembramos que também cá andamos na vidinha quando fazemos demasiado ruido. E porque os outros se queixam.