Já lá vão duas semanas desde que decretei a lei seca. Garanto-vos que é muito estranho ver as pessoas em fast-foward a falar em slow-motion... Não é uma desintoxicação, é apenas um ponto de ordem ao corpo. E um tira-teimas estatístico. Mas será que os bebedores não são capazes de estar as mesmas horas na rua se o alcool não estiver à mão da boca?

Era manhã-noite. Todos falavam em slow-motion, deixei o comando em casa e senti-me estúpido. As minhas pernas pertenciam ao passado, mas não consegui lá chegar.
Os meus pés tinham fome.
Apetecia-me ser simpático para alguém. Peguei no auricular, atei-o à volta do pescoço e fui para a rua berrar com um dos meus amigos imaginários. Era domingo, ele estava atrasado. Combinei à tarde-manhã, ele não apareceu. Nem atende o telefone...

Quantas escamas tem cada lágrima que choras?

Tinha-me esquecido completamente desta virtual morada. São demasiadas horas passadas em frente ao PC (acrónimo) a escrever para os outros e a rever textos dos outros. Não pode falhar uma vírgula, uma respiração, a voz. Há 4 ou 5 computadores que fazem parte da minha vida e a única ginástica que faço é mudar de uns para os outros. Qualquer dia estou como o Chaplin, com tiques nervosos de proletária. O que, no meu caso, se pode confundir com desvarios criativos de piano imaginário. Tudo depende de onde me sente, em Lisboa.