É estranho como de repente sentimos que perdemos o controlo da nossa vida.
É um encolher de ombros, mais um.
Os dias passam vagarosamente a correr pelo conta-frustrações.
As queixas são apenas suspiros, porque não há palavras para mais.
Depois passa.
O tempo,
A melancolia.
Depois regressa.
A vontade,
À vontade.

Andamos sempre a passear a vida pela trela...roida na ponta.