Se…
Achas que a chama sobrevive ao fósforo, sopra-me ao ouvido.
Em…
Qualquer beco que me esconda há um bufo das pequenas coisas.
Por…
Acaso já pensaste que há cortes que não sangram?

Se…
Me queres acreditar, desacredita-te.
Em…
Vez de nos quereres, experimenta querer-me.
Por..
Fim, encontramos as mãos.

Não há pulso…O sangue não estancou…

Som…
De um quarto andar.
Um computador ligado à Internet
“Oh let me hold your hands”
Tempestade que se aproxima,
Longe.
Sábado em 15 metros quadrados.
“My very first time”.
Melancolia protegida por cortiça,

Seca, vem de dentro, faz-se anunciar por onde passa. Marcha, sempre em grupo, traz lágrimas às vezes. Nunca são boas notícias, embora muitas vezes sirva como disfarce. Não gosto dela.É viscosa, às vezes. Besides, quem a convidou?